Un carnet dans la main. Un bic dans l'autre. Un feutre, une plume. Quelque chose qui griffe, qui consigne, qui épingle les grandes lignes et les détails.
Un coin de rue, une tranche de paysage. Une sorte de carnet de route.
Paris, Arcachon, Toulouse, Berlin, Marrakech, les routes du monde, arpentées, caressées, absorbées.
